[fanfic]

Название: Кто поет джаз
Автор: Shiva
Фандом: Гарри Поттер
Рейтинг: R
Пейринг: Гарри/Драко
Жанр: Зарисовка
Отказ от прав: Все принадлежит госпоже Роулинг
Саммари: Устал? Послушай джаз. Может, кроме музыки и покоя появится еще что-то.
От автора: Написано под пенсю "Я люблю того, кто не придет" Ночных Снайперов

Название: Кто поет джаз
Автор: Shiva
Фандом: Гарри Поттер
Рейтинг: R
Пейринг: Гарри/Драко
Жанр: Зарисовка
Отказ от прав: Все принадлежит госпоже Роулинг
Саммари: Устал? Послушай джаз. Может, кроме музыки и покоя появится еще что-то.
От автора: Написано под пенсю "Я люблю того, кто не придет" Ночных Снайперов

Эта неделя была очень напряженной. Не то, чтобы было много вызовов. Нет. Просто... как-то я устал. Слава богу, сегодня пятница - последний рабочий день.
- Эй, Гарри, - дверь открылась, и в проеме показалась голова Лонгботтома. Как всегда он был взъерошенный и красный, будто марафон пробежал. - У тебя на вечер нет планов?
Я оглядел свой рабочий стол: он был завален бумагами, отчетами. По идее, я должен был это все разобрать и предоставить шефу, но... что ж, думаю, он не расстроится, если я покажу их в понедельник. Эх... придется брать на дом.
- Нет, Нэвилл, - я вздохнул, шепнул заклинание уменьшения и спрятал в карман кучу мелких бумажек. Карман я предусмотрительно застегнул на молнию.
В это время Невилл изложи мне суть своего визита:
- Ты что-то в последнее время какой-то смурной, Гарри. Тебе бы отдохнуть.
Я сразу понял, к чему он клонит.
- Невилл, спасибо тебе за заботу, но я...
Он меня перебил:
- Нет, Гарри, тебе определенно надо развеяться!
У меня опустились плечи.
- Ты не думай, я же тебя не потащу на шумную вечеринку. Давай сходим в один бар. Там по пятницам вечера джазовой музыки. Ты же ее любишь, так ведь?
Я посмотрел на Невилла как на пророка господнего.
- Ты откуда знаешь?
- Так ты... еще давно говорил... еще в школе.
- Да? - я был немало удивлен, во-первых, тому, что я это говорил, во-вторых, тому, что он это запомнил. - Ладно, пошли, - я даже позволил себе улыбнуться.
На улице было прохладно. Я втянут голову в плечи, пряча подбородок в теплый шарф.
- А где этот бар?
- Не очень далеко, но, думаю, проще будет аппарировать, - изо рта вырывались белые клубочки пара, когда Лонгботтом говорил. Мне сразу вспомнился Ховардс. Эх, сюда бы еще Рона, Гермиону, Симуса, Джинни... да вообще... многих.
Внутри был полумрак. Чувствовался дым дорогих сигар. Небольшие столики с парой свечек в центре. За ними сидели в основном парочки. Не большая, но и не маленькая сцена в центре. Чем-то все это напоминало времена Аль Капоне в Чикаго.
Перед нами невесть откуда появился официант.
- Позвольте ваши вещи, - улыбчиво произнес он.
Я переглянулся с Невиллом, тот коротко кивнул. Я снял верхнюю одежду, и молодой человек в белом переднике тут же исчез.
- Магия?! Это что ли не маггловское заведение?
Невилл кивнул:
- Да, но здесь больше магглов, кто нам помогает. Как бы это поточнее сказать, - Лонгботтом почесал лоб, - здесь встречаются маги и люди, когда надо что-то обсудить… Ну вот как некоторые ходят в рестораны для деловых встреч, так они ходят сюда.
- Так сюда, получается, только по делам ходят?
Невилл нахмурился.
- Да нет же! Просто такое место. Давай лучше уже сядем куда-нибудь и закажем выпить.
Я кивнул.
Наш столик был справа от сцены. Я заказал виски, в то время как Невилл - мартини.
Вскоре к нам присоединилась одна милая дама.
- Здравствуй, Невилл.
- О, Александра, и ты здесь? Присаживайся, пожалуйста.
Она улыбнулась и села с краю на эти прекрасные мягкие диванчики. Я поправил очки.
- Александра, знакомься, это Гарри.
- Очень приятно.
Я удивился: и никаких возгласов «это тот самый Гарри Поттер? Спаситель волшебного мира?!». Похоже, я все же дожил до этого славного дня.
- Взаимно, - вот теперь я улыбнулся действительно от чистого сердца.
Но моей новой знакомой дела до меня было как рыбе до неба: она развернулась к Невиллу, и у них потек ровный наимилейший разговор. Сначала о погоде, дальше о политике пара слов и далее - тонкие завуалированные слова для двоих.
- Невилл, я сейчас.
Он посмотрел на меня, чуть смутившись, должно быть, за свою Александру.
- Ты куда?
- Я скоро.
Я встал из-за столика, отдавая его теперь в полное распоряжение этих двух. Прошел к барной стойке. Вновь заказал виски.
На сцене пела какая-то эффектная темнокожая. Приятный глубокий голос и красивые переливы фортепьяно. Я сидел ко всему спиной. Конечно, Невилл молодец, вытащил меня, но... все же вот так бросить меня.
Я вздохнул, одним глотком опустошив стакан, и зажмурился. Холодная жидкость обожгла горло. Мне нельзя оставаться одному - вот что я понял за эту неделю.
Мне. Нельзя. Оставаться. Одному.
Я заказал еще выпить.
«Ну вот. Сижу и напиваюсь. Просто замечательно... домой что ли пойти?»
А негритянка уже куда-то исчезла, и ее место занял кто-то другой. Заиграла другая музыка. Раздался другой голос.
Спокойный, потом слово смеющийся и все же чуточку грустный. Как и полагается джазу.
Я оглянулся и так и замер, не донеся виски до рта: на сцене пел Драко Малфой.
Я не знаю, о чем он пел и долго ли. Я просто смотрел на него и никак не мог поверить своим глазам.
«Что он здесь делает?! Почему он поет?! Какого черта здесь вообще происходит?!»
А Драко Малфою было плевать на мои мысли. Он самозабвенно пел, чуть прикрыв глаза, слегка присев на высокий стул и качая головой. Он был весь в черном. Отросшие волосы были собраны в хвост. Все было вроде бы просто, но все равно по-пижонски. В этом весь Малофй.
Он закончил петь, чуть наклонил голову, вызвав тихие аплодисменты. Изящно встал, изящно ушел за кулисы.
За кулисы...
Только тогда я опомнился. Словно наваждение ушло. Снова появилась та певица. Ее блестящее платье, безусловно, красиво, но теперь казавшееся мне чем-то аляповатым, ее мягкий голос, слишком мягкий и слишком приторный. Я встал, кинув на стол помятые деньги, и быстрым шагом пошел за сцену. Я проскользнул в узкий коридор. Мимо тянулись чьи-то гримерки. Я искал светловолосую макушку или пару серых глаз. Но не находил. А потом я что-то почувствовал. То ли запах, то ли что, но я остановился у одной двери с небольшой табличкой «Мр. Саливан». Я пару раз стукнул. Ответа не было. Но я точно знал - Малфой там.
Я повернул ручку. Замок щелкнул.
Малфой сидел на диване, закинув голову на спинку, вытянув длинные ноги и положив их на низенький журнальный столик, закрыв глаза. В губах у него тлела сигарета.
- Мистера Саливана нет на месте, - проговорил он, не открывая глаз. Сигарета дергалась в его губах, мне показалось, она вот-вот выпадет из его рта, - можете оставить письма, цветы и остальную дребедень в углу слава от вас. Очень мило, что вы нашли вовремя и заглянули к нему.
- Малфой?
Он дернулся, моментально выпрямившись, чуть не уронив столик. Сигарета-таки упала на диван.
- Поттер?!
Последовала немая сцена: он сидел, я стоял, а слова куда-то исчезли.

Я люблю того, кто не придет.
Кто не сядет пить чай за одним столом.
Кто никогда, никогда не приходил в мой дом.

- Я просто спросить хотел, что ты тут делаешь. Не думал, что когда-нибудь тебя увижу. Особенно здесь.

Я люблю того, кто спит по ночам, опустив веки в ночную печаль.
Дрожит фитиль его огня и гаснет в свете дня.

- А... да я просто деньги зарабатываю, Поттер. Ты вот аврор. А я вот пою. Так все сложилось, - он чуть заметно пожал плечами.

А мы с тобою уже далеко от земли.
Ты умеешь летать. Я умею любить.
Ты любишь мечтать. А я люблю петь.

В его словах не было ни капли тех интонаций, к каким я привык. И вообще все больше это напоминало какой-то сон. Потому что в жизни такого не бывает.

И наши страны давно стали одной.
Наши войны давно превратились в парад.
Ты так долго этого ждал. Почему ты не рад?

- Деньги зарабатываешь?
- Да. Уж тебе ли не знать, что случилось со всем нашим состоянием после всего, - он поднял сигарету и затушил ее в пепельнице, стоящей на полу. - Ты проходишь? Или ты уже все спросил?

Медленный стук чужих шагов.
Вечер не время для врагов и для звонков.
Я недостаточно сильна.
Давит всей тяжестью вина, но не до дна.

- Да я... я просто так. Сам не знаю.
Он хмыкнул.
- Я по Хогвардсу скучаю, - почему-то вырвалось у меня.

Я люблю того, кто держит в руке
ключ от дверей, что всегда на замке,
кто знает маршруты ночных поездов до дальних городов.

Он вновь хмыкнул, отвернулся, поднял с пола упавшую пачку сигарет и снова закурил.
- Сядь, Поттер.
И я сел.
- Ты как сам?
- Плохо.
Он удивленно глянул на меня.
- А Гермиона, Рон?
- У них своя жизнь.
- А... ну да... логично.

Я люблю того, кто видит мой цвет,
кто рядом со мной, когда меня нет.
И слезы мои - его глаза, как соль на парусах.

Мы говорили очень долго о прошлом. Так долго, что потом пришел уборщик и сказал, что бар закрывается, что ему надо убраться. Мы вышли на улицу, уже светало. Наверное, Невилл беспокоился, наверное, надо ему срочно позвонить и все объяснить. Но почему-то это моментально ушло на второй план.
- Эй, Поттер, ты сейчас куда?
- Куда?
- У тебя есть дом? Квартира?
- Есть. Квартира.
- Отлично. Я устал и хочу спать. С тебя причитается - из-за тебя я не успел на свой поезд и теперь мне надо искать какой-нибудь отель, но у меня нет денег, поэтому сегодня я буду спать у тебя.
Почему-то мне стало смешно. Я рассмеялся.
- Что ты ржешь?
Я согнулся пополам. Наверное, я выглядел полным дураком, смеясь в пять утра на улице Лондона, под рассерженно-усталым взглядом серых внимательных глаз.
- Ты мне должен Поттер!
- Конечно, Малофй, конечно.
Отсмеявшись и успокоившись, я протянул ему руку для рукопожатия.
- Что? - он изогнул белобрысую бровь. - Дежа вю у тебя что ли?
- Нет. Мы аппарируем, - я вновь глупо улыбнулся.
- Ааа, - протянул он.
.... и пожал мне руку.
С легким хлопком мы исчезли. Думаю, все же надо будет позвонить Невиллу...

А мы с тобою уже далеко от земли...